Ceci n'est pas un poème. Un poème, c'est beau et bien agencé. Ça, c'est au mieux une expectoration.

Sont-ce encore ma Rue, mon Quartier, ma Ville ?

Les dernières Gauloises s'éteignent, le gandin prolifère.

Le bar-tabac n'est plus enfumé ni ronflant,

Il n'est même plus kabyle.

Le primeur a fermé. Les primeurs ont fermé.

Les fripiers pullulent ; la bourgeoise est ravie.

Mes voisins ne raclent plus les "R", ils font traîner les syllabes.

Il paraît que c'est ça, maintenant, l'accent parisien : parler avec son tarin

Et puis faire des manières.

Jussieu a fait des petits : à Cardinal, l'Hôtel Lebrun

N'est plus le seul particulier du coin.

Il y a désormais l'étron P.A.P.

Une belle bouse de verre et d'acier.

Moderne et dynamique.

-- Eh, qui a dit que Paris était une ville musée ?

Sont-ce encore ma Rue, mon Quartier, ma Ville ?

L'autre jour, un touriste m'a pris en photo.

En loucedé, comme ça, sans prévenir.

Sans même porter l'appareil à son l'oeil.

Il est passé devant moi, le Kodak au nombril.

Clic-clac.

Faut croire que j'ai une gueule folklorique.

Sont-ce encore ma Rue, mon Quartier, ma Ville ?

Mes amis partent

Ou partiront.

Je n'ai pas fait médecine, ni HEC ;

Je partirai donc aussi

Chassé par des Russes, des Saoudiens, des Chinois.

Ils vivront chez moi deux jours par an

Pour une escale d'avion

Ou pour montrer à leurs chiards la ville de Balzac et Hugo,

Leur raconter qu'entre ces murs

Vécurent des misérables

Jadis.

Il n'y a plus guère de poulbots.

Il n'y a plus guère de gavroches.

Il n'y a plus guère d'apaches.

Il n'y a plus guère de mannezingues.

Il n'y a plus guère de camelots.

Il n'y a plus guère de bougnats.

Il n'y a plus guère d'argot.

Il n'y a guère plus que quelques personnages, çà et là,

Quelques éclats faubouriens, quelques enseignes trompe-la-mort,

Quelques bonshommes et quelques pierres

Qui agonisent sur le pavé,

Lentement,

Un morose sourire aux lèvres.

Il n'y a plus qu'une coque sublime

Et d'anachroniques clandestins.

Heureux qui comme Rigault est mort avec sa cause.

A l'angle de Gay-Lussac et de Royer-Collard

Son fantôme plane toujours.

Raoul, vois-tu comme il est triste de survivre à ce qu'on aime !

Comme il est navrant de chérir ce qu'on n'a point connu...

Et pourtant il faut vivre

Le cœur gonflé de haine.

Sont-ce encore ma Rue, mon Quartier, ma Ville ?

Il est trois heures du matin, Paris n'est point éveillé.

Paris ne s'éveillera plus.

Il a une balle de sergot fichée au fond du crâne.

La Mouffe vers 1900... Carte postale tirée de l'excellent site www.parisrues.com

 "Étant entendu que le monde moderne est une horreur absolue, il ne reste plus qu'à cracher dessus.

Ce doit être pour cela que la Providence m'a fait phtisique..."

"Je sais bien que la littérature et la philosophie d'aujourd'hui se méfient des « belles âmes » et préfèrent les salauds. Je sais bien que l'histoire d'aujourd'hui ne s'intéresse guère qu'aux statistiques, aux courbes des prix, à l'action des masses et qu'elle ne retient, à la rigueur, que les noms de ceux qui ont contribué à changer le monde. Rossel n'a rien changé. Il a échoué sur tous les plans : national et révolutionnaire. Il n'a sauvé que sa conscience."

~ Edith Thomas, Rossel, Paris, Gallimard, 1967.

Lorsqu'un ami très cher m'a offert l'ouvrage susmentionné, je ne me doutais guère que sa lecture dépasserait à ce point mes attentes. Le verbe est à la fois concis et ciselé, et la trame narrative laisse une grande place aux écrits de Louis-Nathaniel Rossel lui-même, plus précisément à sa correspondance avec ses parents et sa soeur Isabella. Des échanges épistolaires à la fois tendres, drôles, profonds et amers. A l'image du colonel.

Le délégué à la guerre de la Commune fut illégalement passé par les armes avec Ferré et le sergent Bourgeois, le 28 novembre 1871, au poteau de Satory.

L'on écrivit une complainte en hommage à ce grand homme de foi, ce révolutionnaire effronté, ce jeune homme insolent qui — chose rare — avait les moyens de son insolence. Selon E. Thomas, les auteurs de cette complainte sont Naquet (Alfred, sans nul doute), Louis Blanc, Rochefort et... Victor Hugo. La voici.

La Complainte de Rossel

Il n’avait pas trente ans, le cœur plein d’espérance
Plein de patriotisme et d’abnégation,
Quand les bourreaux français tranchèrent l’existence
De ce grand citoyen, de ce fier champion.

[Refrain] C’est pour la Commune égorgée
Qu’il est mort frappé par la loi.
Ô Rossel, mon enfant, ta mort sera vengée,
Ô martyr, dors en paix, dors en paix,
La France pense à toi.

On l’a fait fusiller comme un coupable infâme,
Comme s’il eût commis des crimes inouïs,
Ce fier vaillant soldat qui n’avait dans son âme
Que trop d’amour, hélas ! pour son pauvre pays

Il est mort glorieux pour le salut du monde,
Comme le Christ est mort par la main des bourreaux.
Mais son sang généreux vivifie et féconde
Le droit de liberté qu’il défendait si haut.

La République était son amante adorée,
Pour elle, il a donné sa jeunesse et son sang.
Les Français en émoi, la France déchirée
Pleurent avec nous ce fils, pleurent cet innocent.

Adieu, mon fils, adieu. Ton immense infortune
Laisse dans notre cœur un immortel regret.
Mais si le peuple un jour refaisait la Commune,
C’est au nom de Rossel qu’il se soulèverait.

.

.

.

ROUSCAILLONS BIGORNE !

Leçon n°3 : Un pandore

Du « condé » au « poulaga », l’arguemuche de la Capitale fourmille de sémillantes allégories à l’endroit des forces du désordre. Le premier sobriquet tire ses origines du prince en charge de la sécurité du royaume, tandis que le second accompagne l’invention combinée du nuggets et de la camionnette de police.

Mais si l’on ne devait garder qu’un « gendarme » argotique, ce serait sans doute le pandore. Dans l’un de ses articles du Cri du Peuple, Henri Verlet dresse les portraits de Mac Mahon, Dupanloup et Thiers sous les traits respectifs de « Pandore, Basile, et Mercadet ». Pourquoi Pandore ? Quelle étrange relation pourrait-on entrevoir entre le gendarme de 1871 et la mythologie grecque ? S’agit-il de cette étrange boîte de Pandore, dont chacun redoute l’ouverture ? Entre l’hellène récipient et l’inquiétant panier à salade, l’analogie est tentante. Seulement voilà : c’est un anachronisme.

Un lacanien décréterait sans doute que dans « Pandore », il y a « Pan ! » et « dors ». En somme, le « Pandore » serait celui qui, d’un coup de flingot, condamnerait ses victimes au sommeil éternel. ‘Sont vraiment cons, ces lacaniens.

Quant à nous, nous demeurons désespérément inaptes à déterminer l’origine de cette occurrence argotique, car si le pandore est sans doute la manifestation de bien des maux de ce monde, il n’en est pas la source ni la racine. Nous nous contenterons donc de cracher sur l’âme damnée de Mac Mahon en chantant avec Clément, une larme à l'oeil : "Demain les manons, les lorettes / Et les dames des beaux faubourgs / Porteront sur leurs collerettes / Des chassepots et des tambours. / On mettra tout au tricolore / Les plats du jour et les rubans / Pendant que le héros pandore / Fera fusiller nos enfants !"

Citoyens !

V'là un bon bout d'temps que je n'vous ai point donné de nouvelles. Comptez pas sur moi pour m'répandre en excuses et aut' justifications. Et pis t'façons, c'est pas comme si j'vous avais manqué.

Il se trouve que ces derniers temps, mes contributions scripturales ont été pour l'essentiel destinées à la presse écrite, beaucoup moins impersonnelle, impalpable, immatérielle — bref, foutrement plus antimoderne — que c'te saloperie d'internet.

Hommage soit ainsi rendu au Vantard de la Mouffe et au Père la Purge, ainsi qu'à leurs timoniers respectifs — Prince Roro et Archibald Rappoport — qui me permettent de déverser ma bile dans un cadre sain et structuré (sic).

Cependant, la diffusion des journaux susmentionnés ne dépasse guère les frontières du périphérique — voire de mon Quartier béni, s'agissant du Vantard. Dès lors, soucieux de sortir des ténèbres la populace fangeuse que l'éloignement géographique prive de ma prose, j'ai décidé de publier certains de mes articles sur ce blog.

Nous commencerons par Rouscaillons Bigorne, une chronique du Vantard rendant hommage à la langue verte de nos aïeux.

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ROUSCAILLONS BIGORNE !

Leçon n°1 : Le bistro

C’est une bien drôle de langue que l’argot parisien : cet idiome est né de rien, il est sorti de nulle part. L’usage linguistique veut que l’on retrace le pedigree de chaque dialecte, comme une application logique de quelque loi abstraite, éternelle, universelle, censée régenter l’évolution sémantique depuis la nuit des temps.

A mille lieux des théories des « experts » onanistes et des promoteurs du phrasé scientifique, l’argot parisien fait figure de trublion iconoclaste. Ses sources ? des onomatopées délirantes, des patois de France et d’ailleurs, des trouvailles de comptoirs, des « bons mots » éclos d’esprits féconds, des inventions ubuesques – à l’exemple du loucherbem… et de la poésie, encore et toujours.

Cette rubrique aura pour objectif de contribuer humblement à la sauvegarde de ce patrimoine culturel majeur, aujourd’hui en péril face à l’invasion des novlangues mondialisatrices. Et puisque votre Vantard à élu domicile dans la plupart des bons bistros de la Mouffe, quoi de plus naturel que de commencer précisément par ce mot – « bistro » –   aujourd’hui fort répandu ?

S’il est un vocable argotique qui demeure extrêmement usité, c’est en effet celui-ci. Son étymologie n’est pourtant pas clairement définie. Les linguistes s’opposent, ils brandissent leurs thèses et sautent sur leurs tabourets en beuglant : « vérité ! vérité ! vérité ! »

En bons laruistes du phrasé, nous n’avons que foutre de cette illusoire vérité sémantique ; c’est pourquoi nous retiendrons l’étymon le plus original, la racine la plus amusante.

Le 30 mars 1814, Bonaparte prend son ultime branlée aux portes de Paname. Pour la première fois depuis 400 ans, une armée étrangère entre dans Paris. Le Corse abdique – pas Tiberi, l’autre. Les Cosaques, ivres de gloire, veulent dignement fêter leur succès – la dignité puisant sa source dans l’éthyle. Seulement voilà, les pauvres troufions sont interdits de boisson par leur état-major, et il leur faut picoler à la sauvette, et regagner rapidement leur place avant de croiser les regards sévères de leurs gradés.

Ils se pressent donc dans les tavernes environnantes et ordonnent aux loufiats « быстро, быстро  ! » – phonétiquement « bistro, bistro ! », c’est-à-dire : « vite, vite ! ». Après s’être ainsi murgés à la hâte, nos braves troupiers rejoignaient cahin-caha leur régiment. Qu’importe le flacon…

On notera par ailleurs la quantité de variantes qui ornent l’univers sémantique du « bistro » : « bistroquet », « mastroquet », « troquet », « bistingo »… Comme le symbole d’une langue vivante, vraiment vivante, qui s’enrichit sans cesse par l’usage et la créativité de ses locuteurs – souvent stimulée, il est vrai, par les vapeurs du zinc.